Todos sabemos
Qué el mar se ha vuelto loco
Lleno de peces convertidos en pirañas
Abierto a tantas dudas
Mientras sin perdón
Nos lanza los boquetes
De su boca telúrica
¡Pobre de los alfareros de este tiempo
De los magos
convertidos
Sin saber de credo!
¿Será por eso que me crece la ponzoña
Y unas veces soy paloma y otras buitre?
