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De generación en
generación
Apaleada por la
prole
Que va llegando
Mi voz no les es
sonora
Simplemente un
vozarrón
Que molesta
hasta las moscas
Nadie pone freno
a tanto allanamiento
A nadie le
importa que cada mosquetazo
Vaya justo al
corazón
A ese mismo que
tantos desvelos
Lleva de
estandarte
Que siempre
estuvo abierto
Recopilando
fuerzas
Almacenando
ternuras y nanas
El tiempo pasa
Demasiado de
prisa
Golpea la razón
Y forma un
lago
Interminable
Mi propia prole
Está llena de adversarios
Con criterio
De qué no
merezco nada
Sin primaveras
Todo se ha
vuelto toxico
No hay
complacencia
Ni una sonrisa
grata
No un cuerpo que
pulula
Carente
Pero nunca manjar
del verdugo
Y así voy
Sin celebridad
Profeta de mis
propias ideas
Desnuda
Mal comprendida
Sujeta a las
muletas del recuerdo
De lo que quise
ser
Y no fui
De lo que soy
Y no quise ser
Esperando la
hora de la partida.
