FRASE CELEBRE

"Para mí, el mayor placer de la escritura no es el tema que se trate, sino la música que hacen las palabras." Truman Capote

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TRADUCTOR

DEDICADO A MIS PADRES

lunes, abril 15, 2013

LOS SIGNOS DEL INSOMNIO






Me siento a la deriva
Desde que
La invasión de tus desafueros
Marcaron pautas
En el más tierno sentimiento

Si supieras como se
Revuelca mi tranquilidad
Llevándome a un desquicio
Impotente
Donde te empeñas
En seguir ardiendo

Yo que siempre admire
Tus expresiones
Didácticas
Tu madurez de ternuras y milagros
Derribando
Toda mi decepción

Tú que siempre estabas firme
En todas mis esquinas
De mi soledad
Y aunque sabía que eras
Inacabable
Me entregue
Sin tapujos
Al mas felino de los embelesos

Ahora de un soplo
Veo como suena
El gran desastre
Y lo peor de todo
Que sale de tu voz
Tan cristalina

Tus ojos sin lumbre
Tu pecho
Sin ruidos
Tu amor
Indeciso
En ese maremoto de iniquidades
Propias de la duda y el quebranto

A la vez que se recopilan
Todas las desilusiones
Y regreso a los signos del insomnio
Ametrallada
Por  dentro y por fuera

ERES ESE SER




Eres ese ser que crece en mi secreto

Atizando mi fiebre y mis ideas

Aletear de pensamientos agudos
Y felinos
Luz de ternura grande
Que no deja de circular
Entre mi arteria más fértil

Eres  mi más puro tesoro
El cofre del amor
Donde guardo y reguardo
Tu mirada de seda
Tu boca de relámpago
Atrapándome

Eres todo el lirismo
De mi mente creadora
Mi poema más erótico
El tintinear
De ausencias y presencias
Ligadas a mi cava superior

Eres ese ser
Que se columpia en mi interior
Y guardo cautelosa
Sin nombre ni cuerpo







PRIMITIVOS





Hacíamos el amor como primitivos

Con una voracidad espeluznante

Metíamos la mano en cualquier circulo

Sensibles 

Y a la vez vulnerables.

Llegabamos al hueso sin saciarnos

Todo lo que hablara de amor sonaba fantoche.

Toda muestra de amor nos ponía en peligro:

Tú y yo hacíamos el amor

Como dos primitivos

Que acaban de salir del paleolítico







miércoles, abril 10, 2013

QUE SERA DE MÍ






Qué será de mí
Con la dolencia a cuestas
Flores muertas
Pasiones con bridas
Escarabajos sobre la alambrada
Mariposas ausentes
Y la voz de la dicha cruzando el infortunio.

Qué será ahora de mi barcaza
Anclada a un nuevo mástil
Olfateando el por qué
Del silencio profundo
Después de tantas horas húmedas y graves

Que será de mí
Si no he dejado de soñar
Con príncipes
Y caballeros
En mi eterna inmadura vejez

Que será de mí
Después de tantas horas
Atisbando la aurora
Tan sólo por salvarme la ternura

martes, abril 09, 2013

TORMENTO





Procuraré conservar la calma
Aunque la razón siga tormentosa
Y no me quede ni un renglón de optimismo



A veces pienso que me invade la locura
Que las fuerzas flaquean ante el grito
Cuando lo siento resonar cada vez con más fuerza



Me he convertido poco a poco
En un desaliñado alpinista
Que huye del peligro
Y sin querer regresa nuevamente



No sé si algún día me fui o no he llegado
Al ángulo perfecto
O cada vez me hundo en la vertiente desquiciada
Donde el agua es mucho más cadenciosa
Porque disfruta del beneplácito de la carne



Pero les aseguro que mi sueño era limpio
Sin negar mis prejuicios de poeta
Para sentirme así

Como leño arrancado del fuego



Sin más futuro
Que esta choza oscura
Donde el tiempo es un animal carnívoro
Despedazando minuto a minuto
Los árboles que planto

En un terreno infértil