FRASE CELEBRE

"Para mí, el mayor placer de la escritura no es el tema que se trate, sino la música que hacen las palabras." Truman Capote

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TRADUCTOR

DEDICADO A MIS PADRES

sábado, febrero 29, 2020

DONDE LA VIDA SE AMONTONA




Agredida por la inquisición mundana
Donde no siempre
Dos y dos son cuatro
Persisto
Anudada a innumerables décadas
Sin cobija
Ni dueño
Esclavizada al mismo hechizo
Que por mucho que lo atice
No despunta
Cruzo la pradera
Donde la vida se amontona
Conozco cada día más
Del torbellino del hambriento
Su color a espuma blanquecina
Hacen jaque
Demonios y faranduleros
Llenando mi ultima voluntad
¡Quٞé injusticia
La de los trúhanes
Endulcorando la quinta sinfonía
Con los ojos metidos
En la peor de las lujurias!

PALOMA O BUITRE




Todos sabemos
Qué el mar se ha vuelto loco
Lleno de peces convertidos  en pirañas
Abierto a tantas dudas
Mientras  sin perdón
Nos lanza los boquetes
De su boca telúrica

¡Pobre de los alfareros de este tiempo
De  los magos convertidos
Sin saber de credo!
¿Será por eso que me crece la ponzoña
Y unas veces soy paloma y otras buitre?














lunes, diciembre 30, 2019

SEÑALES


Qué podremos decir
Si todo ya está dicho
Profecías
Adivinos
Gurúes
Cartománticas
Un vendaval de augurios
Desplazados
Siglos tras siglos
Y el cielo
De una señal en otra
Repleto de nubes negras
Blancas, amarillas
Nubarrones grisáceos
Signos atómicos
Eclipses y mucha pantomima
Pedazos de tierra
Derribándose
Otras abriendo sus voraces bocas
Dándole paso al mar
Con su oleaje nauseabundo
Donde solamente
A veces
Vez enarbolarse manos
Sin indicaciones
Mientras algunos escribimos tontadas
Sobre amores eternos
Amores que llegan sin estadía
Otros anunciando su regreso
Sin tocar
Desdenes y cobardías
En su maremoto de sucesos tras sucesos
Y los medios radiales
Clavando su siniestro coloquio
A mí me suceden cosas inverosímiles
Metida todo el tiempo
En un ataque de pánico muy singular
Otras sujetando al toro por los cuernos
De una estampida en otra
Cabalgando sin corcel
Creída, y descreída
Aferrada al mismo disparate
Escribo, y vuelvo a escribir
Creyendo desahogar
Tantas tómbolas tragadas
Soñando con caricias esquivas
Dadas por aquel mortal
Que no llegó a ser cuerpo
O por el que llevaba mudo los ojos
Y la garganta era un panegírico
Exponiendo su lado crudo
Tu al igual que yo
Atragantada
De tantos grumetes
Navegando en tu imaginación
Empeñados en omitir
Hasta la sonrisa
Que pudiera sacarte del espanto
A veces me compadezco del terror
Y sus pasos maniatados
Y cuando miro el mío
Comienzan a caer centellas
Llenas de humo
Y no tengo más remedio que ocultarme
Dentro de mí misma
Sí la gente imaginara
Si supiera
La carga que llevamos en las espaldas
Los golpes en la nuca
La pasión resbalando y cayendo
Mustia, descolorida, fuera de época
Todo ha sido un desespero
Frustraciones, persecuciones
Hijos, convertidos en jueces
Jueces que no saben liberar
Ese grumo de ensueños y demonios
Que cargamos los poetas
Tantas horas sin dormir
Tecleando confusiones
Desesperos
Deterioros
Inexpertos hablando lo que no es
Y lo que es
Nadie lo conoce
Porque, aunque decimos y decimos
Siempre se queda algo
Encubierto
En una música lejana
O en la letra de una canción
Que nadie entiende.