VIENTO
¿A dónde fueron a parar mis oraciones
Tendré que volver al laberinto
Continuar en mi signo desollado?
Qué fue del hallazgo emocional
¿Por qué tantas grietas en ascenso
Detén el rumbo
¿Y dime si el musgo es necesario
Si sobornar el alma es común en esta época?
Lánzame sobre la verdad
Y explícame
¿Cómo salvarme
Sin remador ni remos?
POEMA DESESPERADO
Voy a convivir con mis demonios
A colgar de sus costillas mi locura
Me duele el corazón de tanta horca
Me duele la razón
Me duele todo
Yo que siempre hablé el mismo idioma’
y enfrenté las sombras dignamente
sin nunca condenar mis pensamientos
Ahora me cambio por un triste mendrugo
Me cambio por piedad
Me cambio por un gesto
Que no me sepa a miedo.
POEMA
Escribiré un poema que se oponga a mi muerte
Un poema con fábulas y metáforas místicas
Que traspase lo débil de mi cuerpo imperfecto
Mi cuerpo acostumbrado a morir diariamente
Entre la jungla impía y el bárbaro pretexto
y en la vidriosa polémica de los que sólo saben
lamer las impurezas
Escribiré un poema
que descienda como una llamarada
Que me salve del nombre
Y me lleve por callejuelas de perfumes secretos
como una niña que despierta entre flores
y no quiere que el tiempo
marchite su inocencia.
LIMPIA HOJA
Yo la simple muchacha sin alardes de maga
Subsisto y me aprisiono al compás de la espera
e infiltro mis oídos entre las ondas fúnebres
Me reclino y las miro pasar como gaviotas
Sobre las ensenadas y los pobres molinos
Que una vez confundieron los ojos del Quijote
Y ahora pierden sus aspas sin el menor conflicto
Yo la sensible y tierna que vive atrincherada
Entre la complicidad de sus ebrias paredes
Me niego a resignarme a que penetre el fango
Por la callejuelas de mi tierra inocente
Y me alzo y discuto
Sin importarme el cobro de las rejas impías
Que esperan por mi violencia para oxidar mis huesos
De algo hay que morir
De algo hay que salvarse
Y no es filosofía
Ni siquiera el presagio que pregonan los brujos
Es toda mi dimensión expuesta al remolino
Es toda mi verdad
Como una limpia hoja
BAJO LA LLUVIA UN HOMBRE
Como píncel la lluvia modela su escultura
Varonil, fuerte
armoniosa
y perfecta
sin dejar de rastrear sus ojos color ambar
su rostro transparente
Y le cubre la frente
los labios y las manos
esculpiendo sin cesar sobre todo su cuerpo
Su cuerpo y la lluvia
su cuerpo humedecido
su cuerpo majestuoso
como una fina piedra
dejándose violar
sin temor ni quejidos
Dejándose violar por una simple lluvia
MI LANZA
La punta de mi lanza
Ira sobre escalones
Arrogante y concisa
Es lanza triangular
Casi perfecta
Lanza para el amor
Para el amigo
Y también para el curioso
Que traspase su punta
