Una estocada más
En el mismo instante en que la vida Se ha convertido
En diapasón desafinado
No es importante
De todas formas ya me acostumbre
Generación tras generación
Nunca hubo palabras tiernas
Solamente latigazos
Desanimo
Y el mal tiempo
Donde se encabritan las ideas
Y crecen los fantasmas
Desordenando hasta el más ínfimo
Vestigio
Después solo es deambular
Creer que los enemigos tomaran su cause
Que vendrán nuevos momentos
Y hasta sonríes para dentro
Creyendo en el búmeran
Sin darte cuenta
Que ya la piel está
agrietada
Igual que el corazón
Que continúas sin halagos
Ni dulces melodías
Cada vez más solitaria
Y menos dueña
